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A forma como o tempo propõe a resolução das coisas me dá preguiça. Bocejo. Raiva também me dá por essa vida arrastada a cada minuto, ansiosa, medíocre. O pior é quando temos consciência de que o tempo se move lento, dolorosamente sábio, e ainda assim acreditamos que o melhor é esperar. O que é o melhor¿ Eu não posso e nem quero esperar. Até posso, mas não deveria. Amanhã posso estar morta, um pedaço de carne e osso com os sonhos guardados para uma nova vida. E então, o tempo renova-se, retrocede-me aos primeiros choros,e apaga todos os outros que me fizeram o que sou.

E o meu eu-posterior-a-mim já pode não ter interesse pelas mesmas coisas, sonhar os mesmos sonhos, cantar as mesmas músicas. Não, não é que não pode, ele não vai mesmo. O meu eu-posterior pode nascer em um país muito pobre na África e não levar poesia porque já não lhe importam as palavras quando o estômago ronca e as pernas afinam. Posso ainda nascer na Suécia e me calar diante de um samba porque o significado já não existe sem um dicionário. Odeio dicionários. Ou as palavras encaixam em mim ou não.

Posso ainda nascer bicho, e talvez seja essa a melhor opção. Saciar minhas necessidades com o instinto, sem samba ou palavras. Ser como os meus felinos, felizes, alimentados, amados pela parte menos egoísta do meu coração. Esquecer vaidades, menosprezar posses, ignorar conhecimento. Viver apenas o dia de hoje do mesmo jeito que eu vivi ontem, e não projetar um futuro.

Mas enquanto não nasço africana, sueca ou bicho, fico com as minhas inquietações, minhas palavras, meus choros, minha fome, minhas vaidades, posses, dicionários, meu passado, meu presente, meu futuro. Resigno-me ao tempo, senhor de todos nós, pois já não adianta lutar. E ainda que adiantasse, tenho preguiça. E assim, espero mais um domingo.